Elle a cousu des crânes sur son sac à dos,
Épinglé des injures, griffonné des blasphèmes,
Affiché son squelette au dos de ses mitaines
Et des slogans rebelles, signés de son pseudo
Elle a troué son jean, déchiré ses collants
Et parsemé de clous son pardessus de cuir,
Brodé sur un ruban « inutile de fuir »
Et teint ses boucles brunes à la couleur du sang
Elle a percé son nez, ses oreilles, sa bouche,
Arboré des treillis ceinturés de cartouches,
Assombri ses yeux clairs et noirci leur contour
Quand me vient la question suivante : En vérité,
Tant de soin, d’âme et de méticulosité ;
Avec quoi fut-ce fait sinon avec amour ? 

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