L'amour a goût d'agrumes
Avec toi, quand tu ris.
C'est l’automne et ma plume,
Voudrait l’écrire ici.
C’est acide comme une
balade la nuit
En marchant sous la lune,
À part toi, tout est gris.
C’est juteux, c’est l’écume,
de nos jours de folie,
Quand, parfois tu m’allumes
Et je t’attache au lit.
Puis j’épluche chacune
des cachotteries,
cachées sous ton costume,
De charme et de magie.
Comme un goût d’amertume,
Nos douleurs et nos cris
Qu’on répare et qu’on fume,
Aux portes de Paris.
L'amour a goût d'agrumes
Avec toi, quand tu ris.
C'est l’automne et ma plume,
Voulait l’écrire ici.
Avec toi, quand tu ris.
C'est l’automne et ma plume,
Voudrait l’écrire ici.
C’est acide comme une
balade la nuit
En marchant sous la lune,
À part toi, tout est gris.
C’est juteux, c’est l’écume,
de nos jours de folie,
Quand, parfois tu m’allumes
Et je t’attache au lit.
Puis j’épluche chacune
des cachotteries,
cachées sous ton costume,
De charme et de magie.
Comme un goût d’amertume,
Nos douleurs et nos cris
Qu’on répare et qu’on fume,
Aux portes de Paris.
L'amour a goût d'agrumes
Avec toi, quand tu ris.
C'est l’automne et ma plume,
Voulait l’écrire ici.