Je savais de source sûre qu’elle était espagnole
Elle me l’avait dit
En espagnol
Agitée comme un oisillon
Elle avait déclamé un poème
En souriant
Nous buvions ses paroles
et du vin Espagnol
Accrochés, condamnés
À la potence de ses lèvres
Nous l’écoutions sourire
Et faire ce bruit curieux
Qu’on appelle "espagnol"
C’est un son mélodieux et crépitant,
Comme un bruit de cuisson
Souple et rond comme la mie du pain
Et croustillant comme un quignon.
Complexe et surprenant
Comme un riz au safran avec des fruits de mer
Puissant comme une salaison
Fumée aux herbes des montagnes.
On l’applaudit un peu
La lumière se rallume
Elle reste plantée là
Son poème était beau
Il n’y a pas de quoi
en faire tout un plat.