Il a plu des cordes,
aujourd’hui,
sur nous.
C’est la pluie,
Une horde de fous,
Qui s’accordent, et s’enlacent,
Quand ils chantent, et qu’ils mordent
Nos nuques, jusqu’au ventre,
Ils nous glacent, et s’en vantent.
Puis s’écrasent et pleurent,
Le long de nos épaules,
Tels les larmes du saule,
Dont les branchent se tordent
Sous le poids de l’horreur,
De son souffle insipide,
Qui arrache et déforme,
Le visage sans ride,
D’une femme qui pleure.
Sous le cirque des cieux,
Il me reste a tresser,
Les rubans silencieux
de l’averse passée.
aujourd’hui,
sur nous.
C’est la pluie,
Une horde de fous,
Qui s’accordent, et s’enlacent,
Quand ils chantent, et qu’ils mordent
Nos nuques, jusqu’au ventre,
Ils nous glacent, et s’en vantent.
Puis s’écrasent et pleurent,
Le long de nos épaules,
Tels les larmes du saule,
Dont les branchent se tordent
Sous le poids de l’horreur,
De son souffle insipide,
Qui arrache et déforme,
Le visage sans ride,
D’une femme qui pleure.
Sous le cirque des cieux,
Il me reste a tresser,
Les rubans silencieux
de l’averse passée.